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那位齐家的小少爷 (第2/2页)
他一听见有人来,又笑嘻嘻地抬头。他的鼻子,脸颊,手指冻的红彤彤的。 只有那双又黑又大的眼睛。在灯笼的火光里,竟然像溪流一样亮。 他们知道他。他们有时候看见他。 少年单薄的少爷。脖子上挂着长命锁。滴里嘟噜的说几句不清楚的满语。柔软。骄傲。坚韧。 假如他的眼睛会说话,也许会泄露许多他未曾谈及的秘辛。 他会说,这个点心好难吃。 他会说,今儿天气好。 他会说,日头太晒。 他会说,嗨,这死鸟儿又不说话。 他会说,少花点儿吧,家底儿都快败光了。 他会说,待会儿我就溜出去玩。 他会说,忒麻烦。 他学会了使刀,很高兴,兴冲冲地一遍遍反复试,觉得自己倍儿厉害。他的汗水从下巴甩下来,有几滴溅在刀面上,把刀锋润得油亮。 也许是他父亲。 他的父亲抱着臂看他,他的父亲教他用刀。他的父亲见证他在耀眼的阳光下舞如蛟龙。而他的母亲在旁边喝茶。他或许有几分像他的母亲,他的母亲是个美人,端庄沉稳。 他不常说话。他只是笑,要么就说一些乱八七糟,天马行空的笑话。他不常说话,他的眼睛在墨镜后面眯成一条缝隙。 他喜欢栽花,遛鸟,斗蝈蝈,捯饬古玩,看西洋货儿。所有他没有说出口的话都变成光阴沉淀下来。 那片深沉的湿漉漉的京城。 漂亮的小少爷。 穿着绸缎马褂,拎着糖葫芦,走路跌撞,辫子打来打去的小少爷。 在胡同里转来转去的小少爷。 所有年幼的柔软都埋在城根底下。 他确实有点像是旧时代的遗物。他确实有点儿像是年岁悠久的古城里新生的草木。 后来他穿着夹克,刺儿刺儿的短发,大大咧咧的墨镜,呲牙咧嘴的叼着烟,回到皇城脚下。 这时所有关于他的故事都过去了。 也没有人认识他。
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