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慰的是死者的头皮还在。

“他们就这么死了。”戴维努力用悲伤的口气结束这通胡编乱造，他实在挤不出眼泪，只好低下头。

卢卡斯警长用他灰蓝色的眼睛盯着戴维，指甲在满是胡茬的下巴上刮出嚓嚓的声音，然后问道：“你们没有带枪就上路了？”

“有的，警长，我们反击了，不过后来寡不敌众。枪被印第安人抢走了……在他们杀死我的亲朋好友之后！”

“然后你逃了，昏倒在附近？”

“我见血就晕，警长，我手发抖，拿不住枪……他们一般都不叫我上场……而且我被吓着以后还会失忆……”听起来就像个双料的废物，戴维一边压抑着自尊心，一边给自己泼污水。

“好吧，你记得自己从哪儿来真不容易。记得要到哪儿去吗？”

“不记得了，先生。”

“那个给你们拍电报的人呢？”

“如果我还能记住他的名字，先生……”

“你记得自己要去哪儿吗？”

“很遗憾……”

戴维把自己和警长一起赶进了死胡同，他“社交杀手”名头不光在公司里有效，现在也能起一点正面作用。

“那么，你打算去哪儿呢？”关键句终于出现了。

“嗯……我想回纽约去，我熟悉那儿，而且我还有别的亲戚，麦吉叔叔……”戴维来不及想个完整的名字，“当然了，我首先得整理下约翰叔叔的遗物……也许大篷车我用得上。”

卢卡斯警长没说话，只盯着戴维，那摩擦下巴的嚓嚓声简直让他心烦意乱。

“好吧，”他终于站起来，冲着外面偏了偏头，“跟我来，小子。”

（下）

他们终于踏出了这间充满了权威主义臭味的木头房子。

外头强烈日光让戴维的眼睛短暂失明，他忍不住遮挡了一下，然后狡猾地缩到警长身后，慢慢地睁开眼睛。

戴维是个城市中长大的小孩儿，但也有在堪萨斯农场的亲戚。他见过破破烂烂的建筑，但真没有见过这么多聚集在一块儿的。不，严格地说它们并不是破烂，而是杂乱。那些西部电影里的布景肯定都为了照顾观众最起码的审美而搭得能入眼。真正的西部小镇可不是那样，眼前的就是证明：

在一片完全没有加工处理过的泥土地上，那些石头和木头搭建起来的房子毫无规则地散落开来，有尖顶、平顶，有平房、小楼，有朝着东边的，有朝着西边的……似乎就没有人考虑过强迫症病人看到这些房子会有什么心情。涂过漆的部分已经被烈日给彻底晒掉了，有些木头边缘开裂，看得人胆战心惊的，而房子们中间被马蹄、车轮和靴子踩得稍微坚实一些的就是宽阔的主路了。每当有风吹过，尘土就高高高兴兴地飘起来，毫无偏见地落在每一栋房子上，活像一群被抬举的贱人。戴维觉得，哪怕上帝用一晚上的暴雨将这些房子都洗干净，只要水汽一蒸发，所有一切都会很快恢复原样，因此上帝已经彻底地在这里放弃了“清洁”的概念。

这也影响到了人，那些行走着的和靠在墙上、屋檐下、栏杆旁的家伙们都穿得潦草，活像一个月都拿同一套衣服在对付，跟他们比起来，卢卡斯警长简直像个绅士。

但他们的腰上都插着枪，一副缺人干架的表情，眼睛直勾勾地看着