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    不，我们从来不是朋友。他死了，我一点也不难过。他只是想把我们残余的人拖住不放，不让我们前进。现在他死了，剩下的人该开始面对现实了：改变，或者死亡；进化，或者毁灭。他死了，战争结束了。”

影子迷惑不解地望着他。“你不可能愚蠢到这种程度。”他说，“你一向都很聪明狡滑。星期三的死不会结束什么，只会让至今骑墙、摇摆不定的人下定决心，跨下墙头。”

“混乱的隐喻，影子，这可是个坏习惯。”

“不管怎么说，”影子说，“这是事实。天呀，他一死，他过去几个月来一直努力的事立即办成了。他的死让他们团结起来了。他的死让他们开始相信某些东西。”

“也许吧。”洛奇无所谓地耸耸肩膀，“据我所知，敌对这边的人认为，既然招惹麻烦的人完蛋了，麻烦很快就会随之消失。当然了，这个并不关我的事，我只管开车。”

“告诉我，”影子问，“为什么每个人都很在意我？好像我是个什么重要人物似的。我怎么做，对他们真的有那么重要吗？”

“见鬼，我怎么知道。你对我们来说很重要，是因为你对星期三来说很重要。至于说到为什么……我猜，那可能就是生命中的又一个小秘密了。”

“我已经厌倦了什么神秘啊、秘密啊。”

“是吗？我却觉得秘密可以给这个世界增加更多乐趣，就像加在炖rou里的盐。”

“这么说，你是他们的司机，为他们所有人开车？”

“谁需要我就替谁开。”洛奇说，“谋生嘛。”

他抬起手表凑到脸前，按下一个键。表针闪烁出柔和的绿色荧光，照亮了他的脸，显得有点鬼气森森的。“差5分钟到午夜12点，时候到了。”洛奇说，“你来吗？”

影子深吸一口气。“我会来的。”他说。

他们穿过黑黢黢的旅馆走廊，来到5号房间。

洛奇从口袋里掏出一盒火柴，点燃一根。瞬间出现的光亮刺痛了影子的眼睛。一只蜡烛的灯芯闪了一下，点亮了，然后是另外一根蜡烛。洛奇又划着一根新火柴，继续点燃剩下的蜡烛头。蜡烛放在窗台上和床头板上，还有房间角落里的洗手池上。

有人把床从原先靠在墙边的位置拉到房间中央，距离周围四面墙都有几英尺的空隙。床上铺着床单，陈旧的旅馆床单上满是蛀虫洞和沾染的污渍。星期三一动不动，安静躺在床单上面。

他仍旧穿着被射杀那天穿的灰白色西装。他的右半边脸没受伤，完好无损，也没有沾上血迹。但他的左半边脸完全毁了，左肩和西装胸前溅满暗色的血污。他的双手放在身体两侧，被毁容的脸上没有半点安宁平和，只有深受创伤的神情——最深重、深入心灵的创伤。除此之外，星期三脸上还充满了仇恨、愤怒和彻头彻尾的疯狂。但是，从某种程度上说，这张脸上似乎还带着一丝心满意足的表情。

影子想象着杰奎尔先生那双富有经验的手轻轻抚平这张脸上的仇恨与痛苦，用殡仪馆里的蜡和化妆品为星期三重新塑造一张脸，赋予他死亡没有给予他的最后的安详和尊严。

虽说死了，但星期三的身体并没有缩小，仍旧那么魁梧，而且仍旧闻得到淡淡的杰克·丹尼威士忌的酒味。

外面平原上的风变大了，风声呼啸着，刮过这个虚构